，风用雨滴在他的手臂上写了一首长诗。

    布鲁斯摘下了自己的头罩，这个伪装身份已不再有意义了。

    他将头罩丢在了卡车顶上，它沿着被雨水打湿的金属表面向下滑，如同初生叶片上的露珠一样，缓缓滴落下去。

    红色的头罩被一只稚嫩的手接住，五指缓缓收拢，在漆黑的雨夜中，杰森紧紧的攥住了唯一的一抹彩色。

    手指逐渐伸长，浅浅的疤痕攀援上来，把手上的那摞纸放下之后，布鲁斯略带期盼的看着阿尔弗雷德。

    手拿蜡烛的阿尔弗雷德，缓缓的走到了门边，转头看向布鲁斯说：“我喜欢最后一幕，您写的很好，老爷。”

    “为什么？是因为这是叙事的高潮部分吗？”

    “不，因为，我喜欢头罩的颜色。”

    新

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