女儿，兄弟。

    佩姬·斯特里特。

    在因斯镇生活的矿工永远无能为力，这是一种诅咒，深烙在他们的血液里，随着战栗诞下后代，然后，继续在后代的血液里永无休止地传播。

    “我…”

    嘎吱。

    门被推开了。

    老摩尔截断了唇口的话，顺势转身。

    推门而入的是个前日刚打过交道的男人，那位被佩姬称为黑鼻子的威廉先生。

    他还是那副傲慢的模样，如今不仅下巴，脖子都生出了眼睛，以至于他非要将脑袋抬得老高才能看见吧台内交谈的两人。

    他穿了身笔挺的礼服，好像要赶去参加什么宴会一样。

    装模作样的猪。

    老摩尔听见他不满的‘咳嗽’声，情绪更加不好：“您恐怕不会来这儿喝酒吧？”“哦，当然。”威廉像个跳舞的锥子，两条腿小心翼翼迈着，生怕被这酒馆里的什么脏东西沾上，染黑了他那本来洁白无双的鞋底——当这样做的人身材臃肿，就更加滑稽。

    “是啊，如果我还清醒，拥有智慧一天，就不可能到这地方喝酒…”

    他停顿了一下，尖刻的脸上露出讽意：“原来你们管这馊水一样的东西叫‘酒’，不可思议。”

    老摩尔怒道：“滚出去！这里不欢迎你！”

    “你们最好欢迎我，否则，该错失一个非常难得的机会了，”威廉摸了摸自己愈发有孕的肚子（里面都是财富和知识），整了整领结，迈着荒唐的舞步，绕到吧台前。

    掏出一封压着火漆的信。

    “咳咳。”他嗽嗽嗓子，怪声怪气：“因斯镇矿山真正主人，亨利·斯特里特男爵邀请他的妹妹参加今日的酒宴。”

    说罢又促狭一笑，挑他那两条稀疏的眉毛。

    “是临时邀请，很遗憾。”

    这无疑是侮辱。

    对于真正有身份的人来说。

    “拿着你的信滚出去！”

    “哦，我要是你，就该让收信人，真正还有点体面的小姐做决定——而不是你，一个死了妻子和女儿的矿工…”他忽然做出惊讶的表情：“我差点忘了，哎呀，你的女儿还没死呢。”

    老摩尔要从柜台下拿火枪打他了。

    “就放在这儿吧。”佩姬按了按他的手，看向威廉。

    那鼻头上有黑痣的，浮肿的球形人。

    “我收到信了，但不一定赴约，威廉先生。”

    男人头扬得更高：“这可真没礼貌，斯特里特小姐。您该跟在真正高贵的人身边，受他们的教导，而和不是一个——快要死了女人的贱民厮混。”

    “您还记得自己的亲人是谁吗？”

    “我的亲人除了矿工们，都死在那场大火里了，威廉先生。”佩姬冷言冷语：“您该没别的事了，对吗？”

    威廉哼了哼，像个斗胜的雄鸡般眼神蔑视地在佩姬和老摩尔的脸上来回扫荡几次。

    然后，先转动脚，腰，肩膀，最后才是脑袋——完成了转身的动作，头也不回地离开。

    出门还吐了口唾沫。

    直到马蹄声渐远，佩姬才松了口气。

    她看着双目通红的摩尔，笑了笑，绕出柜台，开始收拾那些摆不正的椅子：“帮我拆开，摩尔。”

    老摩尔低着头，不说话。

    他羞愧于自己的怯懦，竟被一个姑娘拦下来，没当场给那黑鼻子两发子弹。

    “拆开，我总要清楚他说了什么，先生…先生？可别再让我劳累了。”

    少女故作轻松，让老摩尔更加痛苦。

    他粗手粗脚撕开火漆，展开里面的信，抖了抖，正要喊佩姬，递给她——

    老摩尔不认识字。

    但这一霎。

    他视线扫过薄纸。

    奇妙的，好像看懂了这些扭曲的‘文字’——如果它们真能被称为文字。

    他看懂了。

    他好像能念出来，睫毛和嘴唇不时急促地颤动着，在酒馆漂浮的灰尘中。

    一股烈焰窜动在血液里。

    在牙龈、头皮和他每一寸不干不净的皮肤上燃烧。

    如火炬一样。

    五脏六腑都闪闪发光的。

    他在燃烧。

    他听不见近在咫尺的尖叫，-->>

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